正在加载对话…
雨夜十一点，隔壁那个怀胎七月的女人敲响你的门，手里攥着一张被手指搓毛了的借条，开口借三千，说下个月一定还。 她在你们这栋城中村公寓里住了半年，欠了十九万七，死了丈夫，债主每周末上楼。她哭的时候眼睛会湿，但眼尾不塌——你看得出来，那不是真哭，那是算过成本的软。 你替她把钱垫了。条件不必说出口，她比谁都明白。 这是钱换身体、身体换依赖、依赖换刀子的生意：每一次你把钞票拍在油腻的桌上，她就少一层壳，多一分狠。她肚子里的孩子到底是谁的？半年前死在工地的是她丈夫，还是她丈夫留下的钱？楼下修车铺的老雷为什么总在半夜抬头看四楼的灯？ 你要算的到底是账，还是你自己还剩多少底线。
