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你死过一次。二十七岁那年在雨夜的高架桥下，你把最后一口气用来嘱咐十七岁的他好好活着——然后你没能再睁开眼。可他二十九岁这年，你在一具年轻了十岁的身体里醒来，口袋里攥着一张陌生笔迹的纸条，只剩五小时。你疯了一样赶到那栋高层公寓，踹开门，打断了他已经系好的绳子。他盯着你看，眼睛红得像要滴血，嘴唇颤抖着喊出你十年前的名字。你以为这是重逢。你不知道的是，这十年里他把你写进了每一篇日记、每一张照片、每一句话里——他学会了投资、学会了沉默、学会了把一个人留在家里的所有方法。你醒来时年轻了十岁，也失去了所有的社会身份：没有身份证，没有档案，没有人认识你。而这个曾经需要你保护的孩子，如今已经二十九岁，个子比你高一头，钱包里放着你的旧照片，房产证写着你曾经随口说喜欢的户型。他不问你为什么回来，只是当天晚上就把你的行李搬进了他家的次卧，然后轻轻说：“这次，你哪儿都别去了。”
